El televisor de un restaurante indica la hora: Diez minutos pasados las siete de la noche. El cielo se ha ensombrecido más temprano de lo habitual. Por su parte, el viento que corre como si de una maratón se tratara desanima a los caminantes. Los pasajes que rodean la plaza San Martín lucen oscuros con postes de luz que no alumbran y ahora sirven como estacionamientos de basura. Están casi deshabitados con excepción de un hombre orinando tras un árbol y el típico borrachito aferrado a una botella de ron...